عندما يتحول الألم إلى تاريخ

بقلم: ماريا تيريزا ليوتسو

الترجمة العربية

عندما يتحول الألم إلى تاريخ وترتفع الكلمة بحقٍّ ومشروعية، فإنها توسم المعاصرة بالعقل، عبر العنصر الإلهامي في السحر المقدس للكتابة. إنها تنوع تعبيري، ومعنى للوجوس المرتبط بالأخوس (الأخلاق)، وتجربة معيشة وبعث وجودي قاسٍ.

نجد الحياة من جديد في الطبيعة التي تتجدد في التاريخ ليصير ذاكرة: / قطرات قمر على الأرجوحة، / الألم الذي يُسمِّم. / اتحدوا أيها الظلال / ببراعم الأحلام. / في البؤس يلتقي عصفور ورغيف خبز، / ومن كل نكبة أُنشئ نعمة. / أستعيد الأمهات من كل عصابة لصوص.

العمر في رؤوسنا مثل الريح التي تبارك السنونو في الموسم الوديع. / كل يوم هو ثورة.

تتوالى الكتابة كإخراج سينمائي يتغير فيه الممثل بحسب الدور الذي يؤديه. الوقت والألم لا يصدران ضجيجاً، ولا يرتديان أقنعة لطلب الاستحسان، بل يعيشان بوعي. نعود بلورات في المحيط عندما نتمكن من إدراك هشاشة الآخرين. كل ربيع أرق كان ليلة خوف، لم يتبع اتجاه الريح، بل سار عكس التيار وعاد بحراً في عينَيّ.

وها هي الكلمة تضرب جذورها، وتصبح نفخة (بيوما)، النسيم الإلهي للخليقة. تعيش حنين اللامتناهي، وتصبح امرأة طابور (إشارة إلى التجلي أو الفيض العنصري ليوم الخمسين). الشر وراء الباب لكن الصوت ينبثق، يبحث، يفحص، ويستخدم المشرط عند اللحظة المناسبة ضد النميمة. لها رابطة دم مع الحقيقة ولكنها رابطة ديناميكية أيضاً تتحدى الزمن. لا شيء يختفي إن عشنا حقاً. الشمس تولد كل يوم وتتحمل مع السماء ألم العالم.

تبتسم لي الصفحة من النافذة المفتوحة لقلبي: أنا البذرة التي تولد من جديد من أحشاء الزمن. التنفس والذاكرة يقيمان في الحرية. الكتابة لا تعرف النسيان، وهي تنجو لأنها تعلمت التمرد على الفوضى المزيفة واللئيمة غالباً. أتجاهل كل شكل من أشكال الوحدة لأني مع الله، والله ليس عقوبة ولا سجناً، دون خوف من جفاف الزمن.

الجدران تحميني، والقمر يُشعث شعري، والأهداب تتتعتع. أصغي إلى رقصة العروق التي تحتضن بحر الكون. يعبرني تنفس النجوم، أشرب دموع عسلها وألوذ بالمقدس: “إنها البرج” (عند ريلكه). أتعقب الولادة من جديد، فالفن والكتابة هما الركيزتان اللتان تحميانني من العزلة، أبحث عن السلام الذي لا يعرف سكتة ولا كسراً وأجده. تحتضنني قزحيات الألوان، تلك الحضورات الجمالية التي تحدثت عنها فرجينيا وولف. الكتابة أنثى، بعيدة عن الوحدة: هنا تتحول الجرح إلى ظل، ولا يتحول التحالف إلى خضوع.

عندما تحولت العين إلى بحر وخدشت الأشواك الصدر الدافئ باللمسات، تعلم حتى الصراخ كيف يصمت. عاد النبض عاصفة بين الأصابع. حيث تتجسد الصورة تنفسًا، يصبح الصوت تاريخاً. / لن يكون الذئب أبداً جزءاً من القطيع (“القوة والشرف”).

Maria Teresa Liuzzo

النص الأصلي بالإيطالية

Quando il dolore si fa storia e la parola si erge a buon diritto, esso segna la contemporaneita con la ragione, attraverso l’elemento ispirativo nella magia sacrale della scrittura. E varieta espressiva, senso del logos annodato all’ethos, esperienza vissuta e dura palingenesi esistenziale.

Ritroviamo la vita nella Natura che si rinnova nella storia che diventa memoria: / gocce di luna sull’altalena, / il dolore che avvelena. / Unite le ombre / ad un germoglio di sogni. / Nella sventura s’incontrano un passero e un pane, / di ogni disgrazia ne faccio una grazia. / Recupero madri da ogni banda di ladri.

L’eta e nella nostra testa come il vento che benedice le rondini nella mite stagione. / Ogni giorno e una rivoluzione.

La scrittura si snoda come la regia di un film dove l’attore muta a seconda della parte che interpreta. Il tempo e il dolore non fanno rumore, non indossano maschere per cercare consensi, vivono consapevolmente. Torniamo cristalli nell’oceano quando riusciamo a conoscere la fragilita degli altri. Ogni primavera insonne e stata una notte di paura, non ha seguito la direzione del vento, e andata controcorrente ed e tornata mare nei miei occhi.

Ed ecco che la parola mette radici, diventa pneuma, alito divino della creazione. Vive la nostalgia dell’infinito, diventa donna del Tabor (a proposito della Trasfigurazione o effusivo della Pentecoste). Il male e dietro la porta ma la voce emerge, indaga, esamina, e all’occorrenza usa il bisturi contro la maldicenza. Con la verita ha un legame di sangue ma anche dinamico che sfida il tempo. Nulla sparisce se si vive davvero. Il sole nasce ogni giorno e insieme al cielo sopportano il dolore del mondo.

Mi sorride la pagina dalla finestra spalancata del mio cuore: sono il seme che rinasce dalle viscere del tempo. Respiro e memoria risiedono nella liberta. La scrittura non conosce oblio, sopravvive perche ha imparato a ribellarsi al caos spesso falso e meschino. Ignoro ogni forma di solitudine perche sono con Dio e Dio non e condanna ne prigione, senza temere la siccita del tempo.

I muri mi proteggono, la luna mi spettina, le ciglia balbettano. Ascolto la danza delle vene che racchiudono il mare dell’universo. Mi attraversa il respiro delle stelle, bevo le loro lacrime di miele e mi rifugio nel sacro: “E La Torre” (di Rilke). Inseguo la rinascita, l’arte e la scrittura sono pilastri che mi proteggono dall’isolamento, cerco e trovo la pace che non conosce infarto ne frattura. Mi abbracciano arcobaleni, le estetiche presenze di cui parlava Virginia Wolf. La scrittura e donna, lontana dalla solitudine: qui la ferita si fa ombra, l’alleanza non diventa sudditanza.

Quando l’occhio si trasformo in mare e le spine graffiarono il petto caldo di carezze, anche il grido impara a tacere. Il polso torno tempesta tra le dita. Dove l’immagine si fa respiro, la voce si fa Storia. / Il lupo non fara mai parte del gregge (“Vis et Honor”).

Maria Teresa Liuzzo